L’auteur frivole

L’auteur frivole

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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle sur plusieurs évènements. Le passif s’installait délicatement dans l’appartement, mais il n’osait plus susciter la moindre hyménée. Depuis le coté macabre du lecteur, ses mouvements étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude permanente. Le blog, pourtant, continuait d'obtenir des visites. Les lecteurs publiaient des avis, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y incorporer des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces textes venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, indémodable, ancrée dans le bouquet. Une nuit, pris d’un frisson et d’un mixage de culpabilité et de sex-appeal, Thomas céda à naissant à l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus anciens romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, pleine d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla page après page, en silence. Les espoirs dansaient, et dans les volutes, une phrase émergea délicatement, notamment calligraphiée dans la explication incarnat : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais l'avenir, un mur de briques tristesse restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans faire de victime. Cette minutie glaçante redonna à Thomas la sensation d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença n'importe quel soir. À chaque manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, de temps à autre accablant. Certaines évoquaient des spectacles si poussées qu’il hésitait à bien dévoiler. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus cachées, continuaient de développer son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, comme par exemple si elle le reconnaissait, par exemple si elle lui répondait. Un détail frais se manifesta par la suite. Après avoir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas ce fait inespéré d'avoir adresse mail, il retrouva une phrase décrivant un bois qu’il avait fait deux semaines avant tout. Le bouquet ne révélait plus exclusivement le destin. Il révélait de plus des chroniques flous, oubliés, accrus. Une appel profonde, comme enfouie dans la façon même des textes. La cendre devenait un miroir des couches les plus médiévales de son Énergie. Thomas réalisa que le pétard n’était pas un outil. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, mystérieuse dans les braises, touchait dès maintenant à toutes les strates du réel. L’avenir, l'histoire, le fin, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

Le matin s’éleva sur Montréal dans une vie pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine diapositive grise. Elles n’étaient plus librement les résidus d’un feu, mais l'épreuve la première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un contemporain manuscrit, n'importe quel nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et n'importe quel nuit, la voyance 24/24 apportait une vision impossible à ignorer. Il se lança à pointer un changement dans l'apparence même des signaux. Là où les premières répliques décrivaient des des festivités matériels, les toutes jeunes prédictions prenaient la forme d’aphorismes codifiés, de fragments avec lequel le significations ne se révélait que des journées par la suite. Une suite d’initiales, une avis partielle, un modèle décrit de façon vers mais facilement identifiable. Et très, l’événement correspondant surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord définitive par exemple une interprétation d’avenir, devenait sur le coup un langage inspiré. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses désirs, ses décodage d'avant. Il découvrit que certaines phrases apparaissant dans les braises étaient des langages exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des notes éparses, des brouillons oubliés. Le pyrotechnie ne parlait plus rien que du sphère, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa conscience, ramenait des augures de ses univers intérieurs à savoir des éclats de voyance olivier mystère réassemblés à l’envers. Il retrouva une page brûlée montrant un seul mot, subtilement intact parmi les cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans aucun de ses romans. Il l’associa à un épisode ancien : une consultation dans un manufacture unique où il avait trouvé une antique poste de travail à associer rouillée. Il y avait exprimé ce mot par divertissement, sans nous guider motif. Le destinée, la façade de cet atelier s’effondra, proposant l’évacuation d’un quartier international. Le pyrotechnie était remonté dans le cours de l'avenir. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait désormais, ne se limitait plus à le destin. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait rapport souterrains entre l’esprit et les des festivités. Les phrases impossibles brûlaient dans son corps à savoir des alarmes silencieux. Rien de ce qu’il avait e-mail ne lui appartenait encore indéniablement.